Мне кажется...

Мне кажется, я стал писать какую-то фигню...
Уж лучше я брынчал бы на гитаре!
В семью великих все равно я не войду,
Их там на кубометр таких по паре!

Как можно стих писать за пол часа? -
Ты выстрадай его! Хотя бы, ну, час двадцать...
Из-за таких писак одна беда,
Не следует туда совсем соваться!

Вон строчку выше плохо срифмовал,
И не донес я суть повествования,
Эпитетов красивых не искал -
Не выполнил, короче, я задания.

Все спешка! И такая муть...
Рифмуешь, как разгадуешь кроссворд,
Как можно уловить хотя бы суть,
Когда писавший - просто идиот?

Вы скажите, мол, это не беда,
Чем больше вывихов, тем даже интересней -
Перо ведь это не крестьянская соха,
Где должен быть, желательно, ты трезвый.

А то оттяпаешь себе вмиг пол ноги,
И будешь ковылять до искончания века,
А у писателя - другие пироги,
Он может словом так обидеть человека!

Бумага стерпит? - не уверен я, -
Покроется брыжжами моментально,
Возможно даже вспыхнет полымя,
Очистив все на уровне сакральном.

   29.08.19г.