Молитва

О Боже мой, мой Господи,
Что утаил Ты от меня...?
Смотрю - не вижу, слушаю - не понимаю:
И ночь не отличаю ото дня.
Искал я Свет твой в пыльных свитках,
И жаждал споров мудрецов;
И пальцы рук моих изрыты
О кожу жёсткую пергаментных томов...
Я ждал и ждал... Истёр о камни пола
свои колени, руки и чело;
Я изучал... просил: дай мне хоть слово
Из уст Своих.... Но не было дано.
Я знаю: нет во мне смиренья...
Но вера – разве она зря?
Я и рабом Твоим не смею
назваться... хоть - конец уж дня:
И ночи вот уж поздний час...
А я всё – празднен, и стою молчу...
Вместо того, чтобы Тебя призвав,
Работу попросить в Твоем Саду.

А опоздав, как плату получу...?

Вот вижу: дел в Саду полно...
Давно работники там виноград сбирают,
Лишь я, презренный, всё стою...
И что мне делать, я пока не знаю.
Но знаю, что Тебе принадлежу.
Но всё страшусь Тебя призвать
И попросить о помощи у Двери;
Наверно, жаль мне меры
Забот мирских, и сытого достатка...
И всех чиноОв, что я за жизнь скопил.
Как часто, я, понуро свесив руки
Да и чело своё, в сторонку отходил...
И предавал Тебя, и забывал... И бесы
В друзья напрашивались -
Чтоб их я в дом впустил...

О, Господи... Так чтО мне делать?
Каким движением ещё
Души и слов Тебя коснуться...?
Пока не прилетело вороньё
За мной - дай мне проснуться...
Вот слышу шорох чёрных крыл -
Не птичьих, - а ночных и острых -
Из страшных детских снов моих...

О Боже... я посмел Тебе не верить,
И сомневался в благости Твоих путей.
Я об одном прошу: дай мне поверить,
Что я когда-нибудь избавлюсь от страстей.
Прости. Прими меня такого.
Какой я есть – больной и – в страхе весь.
Молю Тебя, Благого Бога,
Дай мне коснуться Истины Твоей.
Мне страшно... Боже, Боже мой...

Но вдруг слова ко мне: «Постой,
Не бойся. Я тебя услышал.
К тебе иду Я, чтобы быть с тобой».

(иллюстрация - художник Александр Афонин)