Нет во мне света давно...

Нет во мне света давно, да и глаз потух.
Томно и молчаливо стекает воск.
В гардеробе, как в холодильнике, мышь протух,
Раньше любила шпильку и был свой лоск.
Обрывки, остатки, ошмётки, былой любви.
В потрёпанных, но дорогих, они лежат.
Нашла их недавно, сколько же в них тоски,
Столько забытого мною стихи хранят.
Вот она прелесть старейшего - трепет душ,
Всё на бумаге пером и чернилами - шик.
На пожелтевших, пожухлых, ошибок дух,
Проникновений, прикосновений пик.
Так не цепляли рваные фразы, нет.
Как удалось им выжить и не пропасть?
Воспоминаний вкусность хранят - нырни...
Вот так и держат, и не дают упасть.
Бережно в руки, к сердцу, к губам, на взрыд...
Не развернуть к себе, всё осталось там...
Где-то ещё живет, обо мне горит,
Где-то... Но где? Мне б доверять словам.
Эх... не бывает, всё поросло быльём.
Горечь брусничная, привкус в остатке дней.
Только сейчас понимаю, счастье - вдвоём.
Может, случится? Только иди быстрей!