Листы бумаги чистой на столе,
Пока ещё святы, пока безвинны,
Но лишь в перстах перо – кругом руины
И слов, и строк и думок в голове.
Пытаюсь слог такой вложить в строку,
Читая чтоб сонет при лунном свете,
Ты плакала, как плачут все на свете,
Теряя, всё что можно, на веку.
Осталось потерять лишь жизнь свою,
Да нежность самой благостной из люда,
И можно в небеса или с небес,
По-сути ведь и так уж на краю,
Шагнул, и нет уж судов-пересудов-
Удерживает глаз её разрез.
Сонет тебе, милая...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082806820
Свидетельство о публикации №119082806820
Рецензии
