Ликует солнце… У управы,
На перекрёстке трёх дорог,
Сидел мужик в коляске ржавой
И с чашкой меди возле ног.
Но трезвый! Удивило это…
И он ответил: - Милый мой,
Да как напьюсь, когда к обеду
Умри, но возвратись домой?!
В Дом инвалидов… Я – элита!
Не каждый инвалид живёт
В таком покое – через сито
Туда убогий попадёт!
А Родина – беднее мыши…
И вот из пенсии плачу:
За курточку, за рукавицы,
За рубашонку по плечу.
Но не хватает денег, милый,
Просить приходится порой –
Ведь человек! Идти в могилу
Не хочется, пока живой.
Живой братишка! - Чашка с медью
Привычно звякнула и он
Продолжил, чуточку помедлив:
- Работать надо – коль сезон…
Элита...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119082803916
Свидетельство о публикации №119082803916
Рецензии