Иду тропой берёзовой...

Плывут свинцом гружённые
По небу облака,
И ветры дни студёные
Несут издалека.

Холодной сырой осыпью
Пресытилась земля.
Ждут шубы белоснежные
Раздетые поля.

Иду тропой берёзовой,
Топчу лесную цветь.
 Последняя, прощальная
Звенит под шагом медь.


               **


Рецензии