Бессонница

Души берега моей, крутой, как скала, и низкий,
В потёмках до той поры, пока не взойдет заря,
Но только лишь солнца блик, слова, что придумал, низкой,
Ложатся на белый лист, раздумий морщин, пестря.

И так каждый раз, когда ночной мне порой не спится,
Я мысли свои на лист, чтоб сразу его в комок,
Да в угол, чтобы потом, над мусором этим взвиться,
И выбрать из сотни слов один остроумный слог.

Такой, чтоб горел огнём, приставив его к другому,
А третий уж сам войдёт, как в землю сырую клин,
И загремят слова, тут в строчке, порывистым громом,
Над полосами в травах росных, сумеречных долин.

Ночь, погасив зарю, гостя - месяц в окно впустила,
Дабы опять не спать мне, и Вечное чтоб творить,
Но и не манить даль уж, и лучше в руке синица,
И надоело в душу грусть журавлиную лить.

Слова растеряли смыслы, коль нет у души здоровья,
Да и добрёл по полю я молча до той черты,
С коей лишь только в небо, пение, где соловье,
Пение, чьё услышишь - трель, разве, только, что ты.