Она его ещё любила

Она ещё не знала страсти.
Она ещё боялась слов,
в которых много было власти
того, кто пожинал улов.

Она была так одинока
ночами длинными порой.
Что отвергала суть порока,
что иногда владел рукой.

Ей было жаль ушедших буден
в усталой гонке за реал.
Который был изрядно нуден,
как бесконечный сериал.

Она лишь иногда писала
свои стихи, даря им вновь,
всё то, что с грустью ожидала,
ища в другом свою любовь.

И снова молча стиснув губы
она боролась против всех.
И не любила тех, кто грубо
её желал лишь для утех.

В ней было слишком много света.
И чистоты. И красоты.
А вдохновение поэта
рождали в ней её мечты.

И пусть все дни её держали
дела, что были к ней глухи.
Но по ночам её ласкали
его развратные стихи.

И иногда, когда лишь сумрак
был её другом по ночам.
Она почти благоразумно
давала волю лишь рукам.

И в том, что там происходило
лишь знает месяц за окном.
Она его ещё любила...
Пусть даже так. От всех тайком.