Кручёный снег с утра стучит в окно,
И ходит ветер,
Свист на перекрёстке,
К воротам дома две спешат берёзки.
Посмотришь вдаль –
Там мутно и темно.
Приди, мой друг,
Пожми на счастье руку!
Но друга нет,
Он край покинул свой,
И только звуки,
Всюду слышу звуки,
В душе моей и звуки за стеной.
Настанет ночь,
И снова сны нагрянут,
Под этот стук,
Под белую метель
Они и обнадёжат, и обманут,
И уведут за тридевять земель.
Один и тот же сон мне часто снится:
Ребёнок я,
Отец передо мной,
Взял на руки,
Взметнул над головой,
И я лечу, лечу подобно птице,
И не могу никак остановиться,
И страшно мне,
И силюсь я кричать,
Да голос слаб, -
Я просыпаюсь…
Я весь в поту,
И жжёт моя кровать,
И до утра постель не остывает.
День на исходе,
Вьюги тот же вой,
Спешат берёзки тропкою знакомой,
Но никогда им не дойти до дома,
Как и отцу,
Что спит в земле сырой.
Михаил Смоленцев Под белые метели
© Copyright: Поэты Марийского Края, 2019
Свидетельство о публикации №119082701636
Свидетельство о публикации №119082701636
Рецензии