Ты хочешь спросить о пыли без ветра,
Откуда несёт её ураган?
Всю силу патрона последнего метра,
Даёт нам осечкой стихии наган.
Пусть здесь заготовлено место в суглинке,
Как ложе великих, ушедших царей,
Я все же сражусь с судьбой в поединке,
До первых, упавших на землю кровей.
И если бы мог победить эти строки,
То верно к тебе, с поклоном пришёл,
Сказать лишь о том, как мы одиноки,
Ведь я как и все, любовь не нашёл.
Потом развернувшись, бредя по дороге,
Став каменной пылью в обочине грёз,
В рассвете исчезну, умолкну в тревоге,
До первых, упавших на землю слез.
Ты хочешь спросить о пыли без ветра
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2019
Свидетельство о публикации №119082600688
Свидетельство о публикации №119082600688
Рецензии