Из Чарльза Буковски - мне всё равно

                Чарльз Буковски


                мне всё равно


              я не могу больше этого делать, совсем ничего, я возвращаю
              свой бейджик, это то чего ОНИ
              ЖДАЛИ:
              теперь они могут танцевать на улице,
              а их зависть может смягчиться.
              "да, я должен признать что Чинаски мог написать
              кое-что в прежние времена..."
              прошло уже больше недели а я так и не написал
              достойной строки, а писать для меня раньше никогда не было
              сложным.
              я иду через комнату ловлю свой взгляд
              в зеркале:
              ты думал как долго ты сможешь
              играть словами?
              всё в итоге таким образом и заканчивается, так что
              прекрати свой скулёж.
              чёрт, у меня никогда не было проблем с писаниною раньше.
              62. что же я буду делать?
              идти и сидеть в парке с другими старыми пердунами?
              кстати, кто мог бы подумать что ты так долго
              продержишься?
              это первая жаркая летняя ночь, одна
              бутылка вина прикончена пока по радио играла
              печальная камерная музыка.
              однако, я так скажу, нынче здесь всё хорошо
              даже если всё остальное пошло не так,
              нет никаких склок с моей женщиной этим вечером.
              она куда-то ушла
              и это
              стихотворение которое никогда и не начиналось
              теперь написано и
              и вторая бутылка вина ожидает
              меня.
              в данный момент ещё есть искусство с которым я всё ещё
              могу найти общий язык.


              from "Open All Night"          
            

                26.08.19


                I don't care

I can’t do it anymore, any of it, I’m turning in my
badge at last, it’s what THEY’VE BEEN
WAITING FOR:
now they can dance in the street
and their envy can turn gentle:
“yeah, I gotta admit Chinaski could write a
little bit in the old days…”
it’s been over a week and I haven’t written a
decent line, and writing was never difficult
for me before.
I walk across the room, catch a look at
myself in the mirror:
how long did you think
you’d be able to play with words?
everything ends eventually so
stop your whining.
damn, I never had a problem with writing before.
62. what will I do?
go sit in the park with the other old farts?
who would ever have thought you’d last this long
anyway?
it’s the first hot night of summer, one
bottle of wine is now gone as the radio plays
gloomy chamber music.
I will say one thing, however, it’s nice here now
even with everything else gone wrong, not to be
arguing with my woman tonight.
she’s gone off somewhere
and this
poem which never really got started
is now done and
the second bottle of wine is waiting
for me.
now, there’s an art I can still
handle.