Настроение в стиле сюр

В  каждом  домике  светит  телик.
Интернет  или  скайп  анфас.
Город  замер
              на  понедельник.
А  всего-то  девятый  час.
Ветер  спрятан,как  вздох  рабыни
плёткой  угнанной  за рубеж.
Вечер, ставленый  на  рябине,
густо горек,
               румян  и  свеж.
Норов  взбалмошный  у  погоды.
Слёзы  капнут  в  поток  чернил.
Вспомнить  ежели  Вёрсты-Годы,-
как  не  прожил,-
                а  сочинил.
Бледным  танцем  химер - сомнамбул
в  яви  нынешней 
                и  на  впредь
Белый  Свет
               Горизонтом
                замкнут.
Можно  в  Небо  лишь  улететь.
Нервным  ритмом  с  печатью  Рока
в  стыни  сумеречной  тверда
манит  пепельная  Дорога,
кстати,
           кажется, -
                в  Никуда.
Время  тянется  к  Мезозою.
Даже  странно,
               что - невпопад
пахнет  Морем,
                что  брызжет  солью
на  чугун  и  кирпич  оград.
В  крышу  Храма  врастает  ягель.
И, летая  над  ним  аллюр,
для  Предместья
                играет  Ангел
Настроение.
             В  стиле  Сюр.