Стыл холодный январь*, и горели костры,
у костров грелись люди, но гасла надежда.
Здесь, на Мойке, молили, но таяла жизнь.
И сверкала бессмертьем морозная свежесть.
Слёзы стыли - и висли сосульки в усах.
Объявили: скончался, но всё ещё ждали...
Ждали чуда в России - вот выйдет сейчас
и на санках кататься поедет с Натальей.
И напишет так много воздушных стихов,
и подарит «ОТКРЫТИЙ» нам множество «ЧУДНЫХ».
Палачам безразлична России Любовь -
нож на Сердце её отточили подспудно.
Кто не знает, в России, что значит поэт?
Ну, а что же для нас и сейчас имя Пушкин?
Им наполнены души, умы с малых лет,
сила в слове его и какая отдушина!
Ах, как жив его стих, ироничен порой
или нежен и так романтичен!..
Только стылой зимой в злобной зависти гном
счёл Великого Гения лишним.
* 29 января (10 февраля по старому стилю) 1837 года
;
Смерть Пушкина
© Copyright: Наталья Соколова-Вереск, 2019
Свидетельство о публикации №119082508958
Свидетельство о публикации №119082508958
Рецензии