Она зарывается в книги...

Она зарывается в книги, как в ворохи снов.
Ночами читает, а утром питается кофе.
И вместе с ветровкой стандартную маску набросив,
Проводит подсчёты рутинных рабочих часов.
В привычной улыбке так мало простого тепла,
Все люди ей видятся будто бы на карнавале.
На том, на котором ей рады другие едва ли,
На том, на котором жестока бывает молва.
Чем плох ее метод? - Иные идут по пути,
Избрав себе в други зелёного злого змия
Ее же прибежище, жизнь, кислород и стихию
Легко можно между страницами книги найти.
А люди вокруг - лишь помеха, и как им понять,
Что ей в настоящем так горько, словно на плахе.
В то время как все ее беды, страданья и страхи
Уйдут безвозвратно, как только продолжит читать.
Закончился день. И в толпе незаметно скользя,
Она как сомнамбула ждёт продолжения жизни.
И вновь забывается в книгах, в мечтаниях, в мыслях,
Оставив другим все запоры, замки, якоря...

Она зарывается в книги, как в ворохи снов.
И каждый роман для нее - откровение в лицах...
Возможно в каком-то из книжных уютных миров
Однажды захочет она навсегда поселиться...