Ей, возможно, еще не писали стихов,
Не терзали покой откровенностью строчек,
Не цепляли (под видом браслетов) оков -
Золотых, между тем - отдавая листочек.
Ей, возможно, еще не клялись на крови,
Воспевая изящество женственных пальцев.
Не давали возможности остановить
Сердца пылкого бег (непременно!) скитальца.
Ей не пели, возможно, про солнце с луной,
Не давали сравнения локонов с шелком.
И еще не успели назвать неземной,
Воя арию страсти безудержным волком.
Ей, возможно... А, впрочем, откуда бы знать,
Что успели напеть юной деве поэты?
Им неважно, кого пылким словом сжигать...
Только били бы в сердце прицельно сонеты.
И неважно уже, что случится потом,
Если дева стоит пред своим палачом.
25.08.2019
Ей
© Copyright: Хагок, 2019
Свидетельство о публикации №119082506592
Свидетельство о публикации №119082506592
Рецензии