Я улетаю в земли турок-сельджуков.
Ты похож на Отелло - ворчишь и ревнуешь.
Я целюсь в тебя стрелой из индейского лука,
А ты на своём пароме безумно тоскуешь.
Мы встретимся завтра, Питер, и я не нарочно,
И я не нарочно играю, охочусь, меняю пределы.
Но это не шутка, и чувства – железом так прочно!
И чувства – тем самым сиреневым мойровским мелом.
Автобус – как колченогий кузнечик летит по пригорку.
Ты рвешь эти письма, Отелло, и плачешь беззвучно.
Испанский поэт, драматург. Просто Гарсиа Лорка.
Он умер сегодня. Поэтому с запада - тучи.
Почти Питер. 21. Гарсиа
© Copyright: Екатерина Ольшина, 2019
Свидетельство о публикации №119082505085
Свидетельство о публикации №119082505085
Рецензии