Сухая плоть холма. Ты уехал. Ты там, где вереск.
Я пишу стихи, пью зеленый чай с мятой и чабрецом.
Не белые волосы-водопады, уже нет драконов, но я – Дейнерис,
И горных хребтов узор служит теперь венцом.
Перечитываю Стурлусона, «Перебранку Локи»,
Расчёсываю свои волосы – такие же прекрасные, как у Сив,
Мне кажется, что я взяла на себя cлишком много,
А Локи – да Бог с ним! Он чересчур труслив.
Ты скучаешь. Я сужу по птицам и травам, в общем,
Птицы летят и летят, как в моей вепсской песне – на юг.
Может быть, ты сейчас в Осло – там, где тучи – в клочья,
Там, где горы пахнут моим вдохновением, как и все вокруг.
Ты не похож на Пер Гюнта, а я не похожа на вечную Сольвейг,
Ожидание превращает меня в стоглавый Железный Трон.
Ты был прав - ведь я – Дени, и я так близка к катастрофе,
И «Дракарис» - врагам, а тебе – самый нежный гром.
Почти Питер. 13. Дени
© Copyright: Екатерина Ольшина, 2019
Свидетельство о публикации №119082505019
Свидетельство о публикации №119082505019
Рецензии