Атвет призрака адной багине

Поэт – пророк… Два слова эти --
В любом дворе, в любой дыре,
На всём окрестном Белом свете --
Лишь «Чмо» напишет без тире.

К чему клоню? Я вновь «накаркал»,
Теперь с «клюкой» не расстаюсь.
Мне б не о «ней», да кочегарке…
Мне б петь про Рать, про Рай и Русь.

Увы, удел – писать, карябать…
Ещё с клюкою ковылять…
Драть всё в клочки, бороться с «жабой»,
Восторги и проклятья слать.

И как цыган худую лошадь…
Сам, надувая, рвусь… от ран
…Что ж что хромой? Чего уж проще.
Хромал же Байрон, Талейран…

Но лучше бы я в поле сгинул,
Или попался в плен к врагам!..
Вновь встретил я свою «Богиню»
И бросил всё к её ногам…

Свои мечты! Молитвы! «Грёзы…»
Всё… что перед нею трепетал!..
Годы! Любовь, как смех сквозь слёзы!
«Вас, возведя на пьедестал!..»

И я, наивный как Маугли…
«…Да я прочла…» -- я ей внимал.
«Что-то про осень, там… про угли…
Но раньше лучше ты писал.

Их… вынесу тебе к подъезду…»
(Как кость для пса, кусок – бомжу…)
Но я не сдамся этой… «леди»
И той – «с косой» – не положусь.

Стихи не многим посвящают.
Песнь – единицам. Да, я глуп.
А Вас… пусть призрак посещает.
Всех тех, кто ныне слеп и глух.

-- Тот призрак (очень знаменитый)
Просил сказать мне «Я – твоя!»…
Ты будешь хвастаться «сердито».
И этот призрак буду Я