Торопился, бежал через лето,
оглянуться боялся назад...,
но заметил, уже по-приметам,
что оно семенит на закат.
Огрубела трава... и покосы
уронили зелёную стать,
у берёз не колышутся косы,
и не августу их заплетать.
Обмелела река до бесстыдства,
стала голые тайны казать...,
но по-прежнему дерзкой и чистой
остаётся зеркальная гладь.
Я бежал через лето по полю,
через лес и луга... до кустов,
догонял... то ли рай, то ли волю,
то ли дым отгоревших костров.
Всё спешил посмотреть..., чтоб мимо
не промчались все летние дни,
ощутить их душой и зримо...,
будто мне они братья, сродни.
Лето вызрело, клонит на осень,
от усталости падает плоть...,
август - сыт, урожайностью грозен,
а мне лета..., хотя бы на горсть.
Лето вызрело, клонит на осень...
© Copyright: Петр Севостьянов, 2019
Свидетельство о публикации №119082400680
Свидетельство о публикации №119082400680
Рецензии