Бой в сорок третьем

Мои стихи горчат, саднят, чадят
Пожаров гарью, копотью тротила.
Сквозь ночи тьму проходит череда
Солдат, которых память захватила.

Из года в год, в какой - не знаю, раз,
Уходят в ночь под зарево разрывов.
Скользит тропа, оврага липнет грязь,
Трассёры в тьму летят куда-то криво.

Мне кажется, они зовут с собой,
На высоту без имени на карте.
Там каждый раз один и тот же бой,
И знаю точно: в сорок третьем, в марте.

Среди бойцов в строю родной мой дед,
Артиллерист, гвардеец, зам комбата.
Ему всего там двадцать восемь лет,
Но все солдаты звали деда "батей".

Уже тепло, вовсю идёт весна,
Высотка их покрылась первоцветом.
И дед кричит оттуда мне, из сна,
Что на войну наложено им вето.

А мне всё кажется, что он зовёт с собой,
На батарею их, что бъёт по склону.
Я слышу взрывы, вижу этот бой...
Но  как креме'нь дед, строг и непреклонен.

Вновь снится сон, что я не раз видал,
И дед живой, и склон в осевшей гари...
...За этот бой он получил медаль.
И капитанских звёзд и пуль - по паре.