На склонах, крутых от безумства,
Где некуда больше идти,
Он чувствовал кожей паскудство
Помоечных судей-громил.
Он тысячу раз был виновен,
Где звёзды встречались в пути,
И всё-таки чуть отстранёнен
В вине* жизни ставшей, как быль.
Он, тысячу раз нелюбимый,
Растаявший в гору идти,
Он – истины взор нелюдимый
От глупо истошных людин.
Он тысячу раз был обманут
И взвился пружиною ввысь,
Был просто канат перетянут
И принцип – рабу не уйти.
Он маялся. Триста проклятий
За это плевались вослед.
Лишь воины молча сражались,
Скрывая и подвиг, и след.
---
* Можно понимать совместно: и "вина", и "вино".
Раб
© Copyright: Алексей Прохладов, 2019
Свидетельство о публикации №119082404216
Свидетельство о публикации №119082404216
Рецензии