Дождь не льёт, не хлещет, еле ропщет,
Сеет сыпь на сосны и дубы.
Под дождём брожу в ближайшей роще,
Собираю белые грибы.
Глаз запрограммирован: он видит
Каждый бугорок, упавший лист,
Забываю прежние обиды,
Горизонт души по-детски чист.
Нет в природе злобы или мщенья,
Что гнездятся в тайниках судьбы.
Роща, точно лекарь, всепрощенье
Воплощает в белые грибы.
Грибы
© Copyright: Нина Тихомирова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082403869
Свидетельство о публикации №119082403869
Рецензии