О поэте

                О поэте.
( Мнение не в последней инстанции.)
                У каждого поэта своя эпоха.
                Он в ней живет,творит,как получиться.
  Один хорошо,другой плохо,
  Главное,чтобы не ссучиться.
  Эта опасность подстерегает всех,
  Одна строка может жизнь опрокинуть!
  Вчера,был,грандиозный успех,
  Сегодня,он,может сгинуть!
  Превратиться в дерьмо,в навоз,
  который,радостно размажут по стенам.
  Не так,он ехал,не так,он,вез,
  Не так,его кровь потекла по венам!
  Время,в котором живет,уделал!
  Не так,как надо бы, осветил.
  Короче,влез не в свое дело,
  Свернул с правильного пути!
                А поэту хочется хлебушка с маслом,
                А поэту хочется за границу-в турне,
                Вот,и творит,он,в пространстве опасном,
                Где совесть присутствует,но в стороне!  
      То есть,написанному и сам верит,
                В одном веке-в революцию,в другом-в перестройку
  Это потом история проверит
  И,вполне,может выкинуть на помойку!
  А пока,он пишет.Сочиняет строки и рифмы.
  А ,пока,он,пожинает плоды своего труда.
                Славно проходит литературные рифы,
                И становится,даже гением,на года!
                Тут и там повисают его портреты,
                Поэмы ложатся на книжную полку.
                И страшно завидуют плохие поэты,
                От ,которых стране никокого толку!  
                Но ни он ,ни другие еще не знают,
                Что вот-вот наступит другое время
                И,другие мысли,в умах запылают,
                И станет править другое племя!
                И,однажды,о поэте навсегда забудут.
                И,о нем,никогда и никто не вспомнит,
                Потому-что ветры иные будут,
                И,каждый,как может,так и хоронит,      
                И свое прошлое,и свое подлое,
                Которое,тоже имело место,
          И,хоть,подавалось оно,как народное,
      Но,каким было,нам,всем,известно!
                А поэт обслуживал прежнее время,    
                Время,по,которому пил и жил,
                А поэт обслуживал прежнее племя.
                Которому верил и рабски служил!     
......Да-да!Были,конечно,другие поэты.
  В нашем случае,это,другой,поэт.
                Он не сочинял заказные куплеты,
                Какой-нибудь плаксивый,протяжный сонет!
  Направо-налево рубил правду-матку,
  И стихи такие,хоть сейчас под ружье!
  Он,для меня,представляет загадку.
  По современному:не мое!
  Пусть,о таком,напишут другие,
  Мой,же,поэт,почти,я,о себе.....
  По жизни мысли были благие,
  Но они беспомощны часто в судьбе....
      Потому-что едины поэт и эпоха,
                Плоть от плоти едины,как близнецы.
                Потому-что,поэты,небесные крохи,
  Лишь частицы вселенной,ее чтецы!