Прости, как глупо всё

Да, высоко – не удержаться…
       Там глубоко, что утону…
Не за кусты бы мне хвататься…
       Да что теперь… Иду ко дну…
…
Был день проблемный на работе,
       Потом поссорился с женой,
А завтра быть уже субботе:
       Одна лишь радость – выходной.
Решил пройтись – на свежий воздух,
       А тут – гроза, дождь, как с ведра:
Промок до нитки. Где те звёзды?..
       Смотрю, тропинка пролегла,
Вдоль речки – так быстрей до дома:
       Когда-то, в детстве, бегал там…
Одни кусты, вблизи нет крова.
       Увы, вспылил: виновен сам.
Приду промокший, отогреюсь,
       Заварим чай, простит жена:
Ведь сколько лет уже я с нею…
       Что не люблю – моя вина.
Зачем женился? Бес попутал:
       Не то «на зло», не то «на спОр»…
Теперь скандалим – день и утро,
       И ноги не несут домой…
Дождя уж нет, такая слякоть,
       Как на душе – хоть волком вой…
Бл…, вот споткнулся! Лишь бы не падать…
       Трава скользит… Вниз – головой.
Ну вот, схватился – кустик ивы…
       Не удержаться – нет и сил…
Спаси, о, Боже, и помилуй…
       Прости, жена, что не любил.
Иду ко дну – не всплыть, не выйдет…
       О, Боже! Как же глупо всё…
…
Жена всё плачет у могилы…
       Кресты. Берёзы. Вороньё.

                © Павлина Вальковская

• Написано от мужского имени