*
Месяц рос. Горели звёзды.
Август в вечность улетал.
Понимали мы, что поздно.
Каждый что-то бормотал
о несбывшихся надеждах.
Рядом плакали стога.
В промокаемых одеждах
шли с тобой на берега,
где ромашки не увяли.
Там, где пахло синевой.
Мы в любовь с тобой упали.
Утонули в ней с тобой.
А потом, уже, с рассветом,
возвращались к бытию.
Я рассказывал об этом.
Про любовь писал мою...
*
Месяц рос...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2019
Свидетельство о публикации №119082308931
Свидетельство о публикации №119082308931
Рецензии
