Вечер

Трудно рождается стих.
Вечер смежает ресницы.
День постепенно затих.
Что то мне нынче приснится?

Может быть жёлтая степь -
сон мой в палате больницы,
степь над которой лететь
вдаль без конца и границы

мог я легко, не дыша,
видя  всё новые дали.
Это летела душа
из катакомбы реалий.

Я был бесплотен и гол
и посвящён был во что-то…
Жаль что внезапный укол
вырвал меня из полёта.

23 августа 2019


Рецензии