Холод ее пальцы целует нежно губами неистовыми.
Он ревнует ее даже к ее собственному дыханию,
Не говоря уже о гитаре и строчках с мыслями,
Не говоря уже о чужой коже, согретой желанием.
Холод любит пробираться в ее неподвижные ноги,
Чтоб потом, умирая, кружиться с ней под хиты рок-н-ролла.
Он сидит и безропотно ждет ее на пороге,
Пока она собирает паззлы тепла мал по малу.
Холод хотел бы никогда с ней не расставаться.
Вечно обладал бы он ее хрустальным, звонким телом.
Вечно целовал бы носик, ступни, пальцы…
Как она прекрасно пахнет вьюжным снегом белым!
А она мечтает не о нем в тишине свободы,
Проводя руками по гладкой, как небо, коже.
Холод на пороге застрял в середине года.
Скоро он умрет, и спасется, быть может, тоже.
Холод
© Copyright: Екатерина Болтачева, 2019
Свидетельство о публикации №119082307146
Свидетельство о публикации №119082307146
Рецензии