Похолодало, стали ближе
в яблокопадности земли
костров осенних пепелища
на месте, где вчера цвели
впервые саженцы садовых -
наследство давних праотцов.
Сентябрь, деревья, словно вдовы,
летящих птиц тревожный зов.
Стоишь в саду, в ладони пряча
отцовский крепкий Беломор,
и пепел падает горячий
на холмики кротовых нор.
И что-то небу шепелявишь
своим прокуренным баском.
Сентябрь коснулся ветром клавиш,
а ты - ступеней босиком.
Как будто в юности далёкой -
не заиграют - проскрипят -
проста осенняя уловка -
яблокопад, яблокопад.
О, время яблок перезрелых,
с деревьев падающих вниз,
когда тебя земля призрела,
ты, уходя, не оглянись.
Иди, небритый, полудикий,
свои сомнения развей,
не слушай голос Эвридики,
несостоявшийся Орфей.
Ступай босым по мягкой прели,
а соберёшь листву - сожги.
Ещё костры не догорели,
яблокопад, шаги, шаги...
зов
© Copyright: Винил, 2019
Свидетельство о публикации №119082300068
Свидетельство о публикации №119082300068
Рецензии
О, время яблок перезрелых............. и тишина.
спасибо.
Мила Тихонова 24.08.2019 09:37 • Заявить о нарушении
спасибо.
Мила Тихонова 24.08.2019 09:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.