Я не знаю, куда уходит тепло.
Возможно, обратно, где сном рождено.
Возможно тому, кто его пропустил, -
потыкалось в двери, но он не открыл.
Возможно, иссякло под грубым напором
тебе доказать, что нужны только воры.
А мир без вранья ненадёжен и пуст,
в нём пуганый ворон садится на куст.
Слоны в нём на мосек ступают без дела
и «тычут» свои оправдания несмело.
Ведь всё же понятно, где врут безоглядно:
вот тонкий расчёт на «помятость» изрядно.
И Богу помолимся, светло и слёзно, -
ему всё угодно — ведь вымолить просто!
23.08.2019
Пронзённый сюр
© Copyright: Алла Чурлина, 2019
Свидетельство о публикации №119082305299
Свидетельство о публикации №119082305299
Рецензии