Об отце не написал я ни строки,
Нет о нём упоминаний, даже вскользь,
Потому, что теплота его руки,
Моих дланей кровь по венах, его соль.
Он, ведь я, и всё что в жизни написал,
Лишь благодаря ему, его душе,
Коль и есть на свете идеал,
Это он, но на ничейном рубеже.
Помнить всё, познать его до седины,
До очей, как небо синних, то мои,
Даже грусть моя среди дождей ночных,
Всё его, а что ни строчки не черкнул-
В сердце он, глубокой раной близких уз,
Что в меня по доброте своей втолкнул.
Отцу своему
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082304961
Свидетельство о публикации №119082304961
Рецензии
