Тоска, и флоксов пёстрый мрамор...

Тоска,  и   флоксов   пёстрый   мрамор,
Их   душный,   плотный   аромат.
Тоска,  с   тяжёлыми   шагами,
Вдоль    стройных,   глупых   колоннад,

Вдоль   улиц,   пышущих   устало,
И   скверов,   прущих   сквозь   чугун.
Наисмертельная     усталость -
От    флагов,   лозунгов,   трибун,

Истошных   воплей   идиотов,
Что   лезут   вверх   по   головам…
Но   есть   ведь   в   мире  -  что-то,  что-то -
Над   ним   не   властен    этот   хлам,

Оно   свои   законы  знает,
Им   отдаётся   до   конца.
Что   для   него  -  молвы   признанье?
Ступенька   на   пути   творца!

Лишь   для   него   смысл   жизни  -  вечен,
И   прост,   как   в   небе    облака.
…Но   иногда,   в   сентябрьский   вечер,
Глухая,   жгучая    тоска.
              1960 г.


Рецензии