Думал: век не будет сноса,
Как пудовым башмакам,
Жизни мелкой, несерьезной,
Скудной, бесполезной, бросовой,
Обреченной пустякам.
А на деле-то другое:
Крах – каблук, подошвы – рвань.
Сны забыты о покое.
За тревогами да войнами
Жизни истончилась грань.
Залатать, подсунуть стельки?
Нет, не выйдет ни черта.
Кабы хоть водились деньги...
У мечтателя-бездельника
В логове лишь нищета.
Что же остается? Редко,
Без нужды – не выходить,
Пить настой обиды едкой,
За старухами-соседками
Беспроцентными следить,
От подметок и от жизни
Наперед добра не ждать
И в зачуханной отчизне
Незаметно и непризнанно,
Молчуном – слова слагать.
Вот и всей башмачной были
Немудрой речитатив.
Прохудились, развалились...
Так и жизнь прошла в бессилии,
Даже злобой не почтив.
16 марта 1995
Ода прохудившейся обуви
© Copyright: Кирилл Владимирович Ратников, 2019
Свидетельство о публикации №119082303891
Свидетельство о публикации №119082303891
Рецензии