Лина Костенко. 19. 03. 1930. И только злость бывае

И только злость бывает гениальна.

И только злость бывает гениальна.
Господь, спаси меня от доброты!
Такой ведь в мире беспредел реальный,
Нужны стальные, вместо нервов, нам жгуты

А нервы вы мои, ох, нервы,
Как струны, вы на эпохальный лад
Настроены, мне просто чувств бы верных,
И счастья,  сладкого, как шоколад.

Пей соки из меня и ешь, эпоха
Лишь ось земную с места ты не сдвинь,
Холодной степью одиночество моё лежит убого,
А надо мною только неба синь

Казачий ветер пробирает душу,
И в нежность я едва ли добреду.
И искупить, каким огнем осУжден 
Народ наш, Украины доброту.

А по идее, женщина, отчасти,
Как золотистая  виолончель
И отмечало б тело завершенье страсти, 
Качая  бы ночами колыбель.

Какой волшебный ей бы лепет слушать
Какие были б в нем ещё слова
По смыслу, чтобы вяли  её уши
По форме, чтобы сердце чаровал.

Кто ж натянул взбесившиеся струны
На нежную мою виолончель?
Чтоб ей футляр -гробы мальчишек юных,
Их, уготованных для музыки ночей.

И что-то  побелеть меня сейчас велит
И вызвать  гнев во мне глубинный
И то, что там, внутри меня, болит
И это есть,  наверно, Украина.

І тільки злість буває геніальна.

І тільки злість буває геніальна.
Господь, спаси мене від доброти!
Така тепер на світі коновальня,
Що треба мати нерви, як дроти.

А нерви ж мої, ох нерви,
Струни мої, настренчені на епохальний лад!
А мені ж, може, просто хочеться щастя,
Тугого й солодкого, як шоколад.

Ну, що ж, епохо, їж мене, висотуй!
Лишь вісь земну з орбіти не згвинти.
Лежить під небом, чистим і високим,
Холодний степ моєї самоти.

Козацький вїтер вишмагає душу,
І я у ніжність ледве добреду.
Яким вогнем спокутувати мушу
Хронічну українську доброту?!

А по ідеї: жінка ж – тільки жінка.
Смаглява золота віолончель.
Справляло б тіло пристрасті обжинки
Колисками і лагодом ночей.

Була б така чарівна лепетуха,
Такі б ото улучила слова,
Що як по змісту, може, й вянуть вуха,
А як по формі – сердце спочива.

Хто ж натягнув такі скажені струни
На цю, таку струнку, віолончель,
Що їй футляр – усі по черзі труни
Вготованих для музики ночей?!

І щось в мені таке велить
Збіліти в гнів до сотого колена!
І щось в мені таке болить,
Що це і є, напевно, Україна.