Я не скажу, что я поэт...

Я не скажу, что я поэт,
С моей никчемной головой? -
Я строчку сочинял бы век,
Кабы не Муза шла за мной!

Нет, увязалась почем зря,
Мол, по пути нам две версты,
И не отходит от меня,
Еще и просит дать воды...

Через версту просила есть,
Потом я арфу нес ее,
Потом на плечи просит сесть,
Ведь, в сущности, еще дите.

Ну нес ее я пол пути,
Она мне слово, я ей - два...
И значит, чувствую, етить,
Вдруг в рифмы складую слова!

Костноязычен отродясь,
А тут, позволите сказать,
Слова ложатся прямо в масть,
Поэт, етить, ни дать, ни взять!

И значит, так могу и сяк,
Складушки сочиняю вмиг, -
Как деревенский мог босяк
Науку целую постичь?

Хотя с деревни, говорят,
И Бунин был и Саша Блок,
Есенин тоже был простак -
Из Константиново он сбег!

По вечерам гашу я свет,
И, вроде как, ложуся спать,
А Муза говорит, мол, нет,
Пора чевой-то сочинять!

- Че, прямо счас? - помилуй бог, -
Мне завтра на заре вставать!
Она в ответ мне: "Пушкин мог!" -
Давай на арфе мне играть...

Там, в изголовье - сундучок,
Есть и чернило и перо,
Я быстро докурил бычок
И, значит, чувствую, пошло...

Давай ложить слова в столбцы,
Сплетать их в виде умных фраз,
О, пресвятые проотцы, -
Стихотворенье сбацал враз!

Я даже реже начал пить -
Не узнают меня друзья,
По бабам перестал ходить -
В поэзию влечет меня!

А виновата во всем кто? -
Та мелочь с арфой...стрекоза!
Перевернула все нутро,
И усмехалась за глаза...

Но я обиды не таю,
Ведь кем я был? А кем я стал! -
С интеллигенцией дружу,
И даже в клубе выступал!