Летаешь в ритме неотложки
по ложным вызовам и целям.
Во рту - кислинка от морошки,
в душе - горчинка от дуэли.
И вдруг становится не важным
всё то, что радовало тело.
И самолётиком бумажным
душа на небо улетела.
А ты остался здесь и понял,
что рифмы к смерти не бывает.
Лежишь и смотришь удивлённо,
как в чёрном небе точкой тает
бумажный белый самолёт.
22.08.19.
Летаешь...
© Copyright: Игорь Касько, 2019
Свидетельство о публикации №119082203269
Свидетельство о публикации №119082203269
Рецензии