погибшей собаке
Он лес, он мох, он дышит хвоей,
Он сам теперь шмеля полёт,
И в почках сок, и луч над морем.
Гляжу в росу и вижу ждёт:
Поляна рыжим зацветает,
Волной морской меня лизнет,
И каждым стеблем завиляет.
12.04.2014
Свидетельство о публикации №119082107911