Пахло свежей поленницей дров,
И в тени закруглялось в лес лето.
Сколько будет еще четвергов,
Сколько станется чувствовать это!
На скамье тихо мудрость сидит,
Расправляет у сердца морщинки.
И в руках ее свиток раскрыт,
В свитке буквицы, строчки, запинки.
И желается век продолжать,
Не иметь ни конца, ни предела,
Бесконечно о важном молчать,
Безнадежно и осиротело...
Осиротело
© Copyright: Александр Шапоренко, 2019
Свидетельство о публикации №119082103984
Свидетельство о публикации №119082103984
Рецензии