Откровение

Июль ложится в траву росою,
струится негою в тишине,
а после, будто стыдясь покоя,
резвится осами на окне.

Вальяжный, сонный, обильный, тучный,
как тот упитанный господин,
что снял купе на экспресс восточный,
и катит в нём, развалясь, один.

Плеснёт на речке водоворотом,
иль вскрикнет птицею в облаках,
но каждый звук, как любовный шёпот,
таит улыбкою на устах.

Да всё неспешно, уютно, томно,
и в жаркий полдень без суеты
смущает синью небес бездонных
в их откровении наготы...

© Игорь Шляпка, 2019


Рецензии