Море

Темы...
Они льются с моих глаз
Чистым керосином.
Я пью берёзовый лес,
Потому что мне нужна береста.
Я не хочу повторяться,
Отпечатываясь на чьих-то лугах.
У каждого есть выбор,
Чем питаться,
С чем работать,
С чем разбираться.

Я не доношу информацию здесь
Сейчас.
У меня нет идеи,
Мне нечего донести здесь
Сейчас.
Но скелет моей мысли
Может быть воспринят
Как нечто...
Какое-то...

Скелет моих мыслей разный,
Костлявый.
Он может изгибаться очень сильно,
Совершенно не крошась при этом.
Он не тонет...
В нём много пустот.
Он не способен погрузиться глубоко,
На дно, если его не придавить...
Если его не продырявить...
Скелет моих мыслей такой же...
Он такой же, как и скелет ваших.
И отличается лишь структурой.

Но как он может быть таким же,
Но при этом чем-то отличаться?
Стало быть, тождества нет.
Стало быть, другой он.
Иной.

Или большинством свойств схож?

Свойств чего?
Свойств структуры?
Структуры чего?
Скелета?
Скелета чего?
Мысли?

Да.

Я смотрю на море.
Точнее просто пишу это,
Никак себе это не представляя.
Просто знаю, как можно спекулировать
На слове море.
Или не спекулировать...
Использовать как метафору.
Избитую метафору.
Не кем-то, нет.

Море.
Долго мы к нему здесь плыли.
Кто доплыл, радуйся!
Или возрадуйся!
Как угодно.

Высокопарность не модна?

А рифма...
Зачем она, вообще произнося, нужна?
Чтобы лучше донести мысль?
Но какая польза той мысли,
Что досталась легко,
Звуча красиво?

Большая?

Иммитировать рассуждения не так-то просто,
Также как и разрывы...

Море. Оно не синее, не солёное,
Не привычное, не выпендривающееся,
Не стабильное в каком-то смысле,
А в каком-то стабильное.
Но что с того?

Либо выбираешь и играешь,
Либо нет.

Хотя, жизнь это не игра.
Мне надоела эта заезженность,
Как и само слово "заезженность"
С самим надоеданием заезженности,
Со всеми этими фрактальными
Старомодными выпадами,
Со всеми модами,
Их разносчиками,
Уродами,
Породами,
Природами,
Родами,
Годами,
Одами...
Со всем всем этим,
И со всеми редупликациями —
Аффективными делегациями,
Гуглами флуктуаций,
Гуглами,
Шмуглами.

В общем, надоело это всё.
Надоело как само надоедание
С повторением этого.
Повторением из раза в раз,
В нос,
В глаз,
В поддельный алмаз,
В университет,
В букинистическую лавку,
В стратосферную булочную.

Это когда-то закончится?

Да. Всё.

Море. Море.
Просто море.