Всё ищешь объяснения всему бывшему, происходящему

Всё ищешь объяснения всему бывшему, происходящему и затаившемуся в будущем, всем несчастьям, потому что счастье не требует никаких объяснений, оно просто есть... так ищешь то в месте, то во времени, то во всех, оказавшихся в этом всём и определяющим всё это? а ты сам? не хочешь быть ни там, ни тогда, ни среди тех?
так, найди себя тогда в особом сословии - том, которое может существовать вне территорий, времён и народов... смог? тогда тебе не надо больше объясняться, нет поводов уже... там, где ты, ничего не случается, ни несчастий, ни счастья, и ничего вообще нет...
трудно тебе? приходится безостановочно работать крыльями, чтобы зависать в воздухе? как колибри? маленькой птичке с таким тоненьким клювиком, чтобы быть способной собирать самые тонкие жизненные эликсиры, те, которые доступны только ей, и без которых жизнь не жизнь?
так, ты благословен, но берегись остановиться в своей работе - тогда лишишь человечество этого самого эликсира и оно перестанет быть...
много взял на себя? а столько, сколько донесёшь, - никому ещё не удавалось обмануть себя, и не слушай никого, что это не так, или что кто-то сможет взять с тебя по своему собственному усмотрению, - ты сразу пригнёшься, как травинка под весом самой маленькой птички, хотя до этого выдерживала и большую, и забудешь, что и все птички могут держать себя крылышками в воздухе, а просто они опираются о тебя, доверяясь главной твоей способности, - отвечать за себя, место, время и всех, находящихся в них и определяющих их...
ты всё ещё не понимаешь, к чему я? а к тому, что отвечаешь за всё это только в том случае, когда тебя во всём этом нет... тебя как добывающего жизненный эликсир нет... тогда, когда время просит, нет... там, где без тебя нельзя, нет...
так обманывается человечество со времени своего создания - считает себя сверхспособным, а само не больше, чем отсуствующая субстанция...

теперь ты знаешь, как нелепо быть,
когда тебя по правде не бывает, -
как без дорог дорожные столбы
иль без единой птицы птичья стая...
и ты придуман, будто лишний день,
и вписан в тот же календарь настенный,
который хоть и знал про свет и тень,
но сдался уж давно умов хотеньям
и чьим-то датам, пошлым и пустым, -
бессмертьям, уворованным неловко, -
ну, разве скажешь: я по правде был, -
поверят ли, твоим уж, заголовкам...
а как же раньше - в их бывал когда,
и в поле рос травинкою для сена
для ими так любимого скота?
чтоб верить им? не жить же непременно...
и вот ты вышел из нелепых снов,
куда тебя взаправду загоняли,
и ни дорог увидел, ни столбов,
а много-много птиц, и все не в стае...