Бродяга

   Здесь не супермаркет. Да и я лишь поденщик. Мелкий торговец мелким товаром. Мелкие деньги, мелкие страсти.

   Но я — работаю… Всё равно что-то делать нужно.


   Мужичок в залатанной фуфайке подошёл к прилавку. Борода длинная, небрежная, причёсанная вчера, если не позавчера. А разве они когда-нибудь расчёсываются…

   Попрошайка? Бродяга?

   «Давай-давай отсюда!» — едва я не сказал.

   Бродяга отошёл. Будто услышал…

   Мне стало стыдно. Среди мелкой суеты я всё же не потерял способность изредка понимать, что не всегда надо верить своим глазам.

   Я молчал. Но бродяга своим чутким сердцем уловил неладное в моём жизненном укладе. Уловил он и раскаяние, возникшее у меня.

   «Оставляй всё, да пойдём со мною», — казалось, что он говорит мне как близкий человек.

   «Разве я способен покинуть проторенную дорогу, неужели я решусь на новый неизведанный путь?» — так же мысленно отвечал я.

   — Трудно это, — со вздохом сказал он.

   Ничего я не ответил. Но почувствовал, что если он подойдёт и слово скажет, то брошу всё и пойду за ним.

   — Через полгода я в обратный путь. Бог даст — увидимся.

   Я буду ждать тебя, бродяга. Если ты не замёрзнешь возле дороги, заметённый снегом, если кучка благополучных сытых юнцов не забьёт тебя до смерти, чувствуя твою беззащитность.

   И я пойду с тобой.

   — К святому Серафиму пойдём. Если Бог даст.

   Он вышел.

   Я ему ничего не дал! — ужаснулся я.

   … Но он ничего не просил!

   Прости меня, бродяга, прости! Я буду тебя ждать.