Темнота мой дом родной,
Где черви роятся гурьбой,
И не раздавишь их ногой,
Поэтому я вечно злой
А кто-то льет чернила ночи…
Во мраке холст мой хороня.
И я кричал, что было мочи,
Судьбу. Проклятую кляня.
Чернила топят все во мраке,
Во мраке света не найти.
Лишь голос шепчет мне, зеваке.
Зачем, куда же мне идти?
Кто сотворил со мной такое?
Виновны люди, злы они.
Или ошибки роковые
Сюда меня и привели.
Виновны люди, грешны очень,
Осознано корят всегда.
Марают холст, ведь час урочен,
Не знать и дальше им стыда.
Остервенело лью чернила,
Скрывая грязное панно.
Чему же жизнь меня учила?
И что же мне сейчас дано?
Во мраке душу погребаю
Рыдаю горько, втихаря.
И лишь шепчу я, затихая:
«Виновны все, но лишь не я».
Чернила
© Copyright: Дмитрий Лидман, 2019
Свидетельство о публикации №119082005998
Свидетельство о публикации №119082005998
Рецензии