Не плыл, барахтался я в ней.
Виной - поэзии зараза.
Я это понял, но не сразу,
По истечению лет и дней.
Когда пустяк и равнодушие
Вас накрывают с головой,
Сам воздух кажется стеной
Непроницаемой, удушьем.
И почва плавится у ног,
Таких уверенных когда-то,
Служивших Армии солдатом...
Нет ничего, таков итог.
To be, or not...,-
Как прав был Гамлет.
Но тень отца, мне не восстанет,
Разбился в щепки, даже плот,
Дай Бог, чтоб лёгким был исход.
В жизни. 42-7
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2019
Свидетельство о публикации №119082003542
Свидетельство о публикации №119082003542
Рецензии