Отголосок

О, как времена те далёки,
Когда я начертывал строки
В рекордно короткие сроки.
Теперь в месяц раз одинокий

Стишок не по стилю заброшу
Я летом о зимней пороше.
И с виду бы, вроде, хороший.
Но слог мой слегка поизношен.

Без образов, без впечатлений
Потоком немых озарений
В размытых размерах творений
Течёт мой фристайл откровений

По темам изъеденным молью,
По ранам, посыпанным солью,
Забыв безнадёжно пароли
От тех реквизитов и роли,

Что путь проложили в мой космос.
Мой стих стал холодным и босым.
Устал, по причине износа,
Ответы искать на вопросы.

И зтот экспромт мой небросок.
Он -  славы былой отголосок.
На несколько рваных полосок
Распался и больше не носок.

Тот автор, что вёл неустанно
По той философии странной,
Сейчас обнаружил изъяны,
Подобно прорехам в карманах,

В прозрачной своей атмосфере.
Но он с оптимизмом уверен,
Что вскоре откроются двери
В тот Мир, что ещё не измерян.