Что-то,"мать", с моим голосом.
Сигареты кончаются.
Цифры лет отрываются,
Чтоб уйти на покой.
Твои красные волосы
На ветру развиваются,
Чаще все покрываются
Пылью и сединой.
Было,не было?Скажете!
По утрам выпить хочется.
Жизнь,однажды, закончится
И начнется опять.
Твои мертвые волосы!
Их касаться не хочется.
А в мозгу все проноситься
Мысль, их поцеловать.
Что-то, мать, с моим голосом...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119081901802
Свидетельство о публикации №119081901802
Рецензии