Приходит смерть
все чаще,
к молодым,
В обличье чёрном,
в роли незавидной.
Приходит,
чтобы выкосить ряды,
И лучших забирает,
что обидно.
Косой проходит вновь,
в который раз,
И мы уже с привычкой
правим тризну,
По лучшим,
оставляющим для нас,
На память что-то,
что-то - в укоризну.
Но благо то,
что в мире есть добро,
Что память принимая как уроки,
Найдутся те,
кто вновь возьмёт перо,
Чтоб не прервались
музыка и строки.
И также, снова,
подойдя к черте,
Встречая смерть без страха и кокетства,
уйдут они,
Как уходили те,
живым оставив что-нибудь
в наследство.
Уходят лучшие
© Copyright: Дмитрий Богданов 62, 2019
Свидетельство о публикации №119081808179
Свидетельство о публикации №119081808179
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.