смерти нет, уйми своих псов, Морана
такова природа и суть вещей
мне уже не поздно. еще не рано
я не твой. я сам по себе. ничей.
убери их.
каждый из них, я знаю,
за тебя легко перейдет черту
я кладу иглу у подушки, с краю
и, закрыв глаза, терпеливо жду
ты приходишь ночью, садишься в ноги
молча куришь, смотришь из тишины
я делю себя на слова и слоги
под конец на ноль, да и тот взаймы
Хорс врубает солнце, впускает утро,
врет, что не было ни тебя, ни псов.
я киваю - не было, улыбаюсь...
будто,
я не слышу запах твоих духов
на окне в палате - цветные шторы,
за окном - встревоженных птиц галдёж
я не твой.
но стану одним из своры
если ты, когда-нибудь, не придёшь
Кощей
© Copyright: Виктор Сарабанда, 2019
Свидетельство о публикации №119081800657
Свидетельство о публикации №119081800657
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
