Он просыпался утром.
Просыпался и понимал,
Что дальше все будет лучше:
Он просто об этом мечтал.
Ему скоро будет восемь,
А он уже пишет стихи.
Он пишет стихи от скуки,
Он пишет стихи от тоски.
Он пишет стихи о маме
Вспоминая черты лица,
Что каждую ночь ему снятся,
И ни на что не смотря.
И пусть она его бросила,
Едва не подняв с пеленок.
Он просто любит маму,
Как каждый любит ребенок.
Как каждый ребенок
© Copyright: Лирко Ксения, 2019
Свидетельство о публикации №119081806404
Свидетельство о публикации №119081806404
Рецензии
