Он

Он не знал состраданья, не ведал добра,
Был в порывах неистов, как ветер,
Но в глазах его - холод, на сердце - зима,
А весь мир для него - в чёрном цвете.

Он был статен и молод, но свету не мил,
Делать зло - такова его доля,
И в мучительных снах он о смерти молил,
Что избавит от зла и от горя.

Всеми проклят и душу отдавши за грош,
Гневом, яростью, страхом снедаем,
Он искал в себе правду, но видел лишь ложь,
Был самим же собой презираем.

И он нёс людям горе, он нёс миру страх,
Мрак, отчаянье, слёзы шли рядом.
Застывали проклятья на мёртвых устах,
Отравляя ему душу ядом.

И в неистовом гневе он брал в руки меч,
Повергал проклинающих наземь.
Поднимавшимся вновь - рубил головы с плеч,
Умножал свою боль с каждым разом.

Он искал избавленья от боли во сне,
Искал света, надежды и веры,
И любовь искал, тщетно, не встретил нигде -
Слишком тяжек был груз, зло без меры.

И когда в сотый раз меч над жертвой занёс,
Он осёкся, взглянув в её очи.
В её взоре читался наивный вопрос:
"Тебе больно?" Шепнул он: "Да, очень".

Она нежно рукой по виску провела,
Меч упал, зло исчезло, и горе,
Боль любовью своей исцелила она,
Свет зажгла в его сумрачном взоре.

Их забыли - уж много воды утекло.
Они вместе ушли на рассвете.
Помнят лишь про любовь, про добро и про зло,
Помнят люди о тьме и о свете.

1998 год, Гулькевичи