У воды, клонясь, ветла бранится
На церквушке... чёрные кресты.
Всё, что только светлого имелось,
К августу - созревшие мечты...
Вровень с дубом вековая липа,
Подпирает небо сильный клён...
И ветра, охрипшие до сипа...
Шевелят вершины пышных крон.
Глянцем листьев светится крапива,
Тополь болью холода продрог...
И дождей распущенная грива...
Вымывает влагой лёгкий смог...
У воды, клонясь, ветла бранится,
Колет ветер острою листвой...
И не надо надо мной кружиться,
Разгони дожди, и дай покой...
То не август, то совсем не лето...
Шепчет дождь холодные слова...
Купол церкви вороного цвета...
В изумрудных листьях... дерева...
Свидетельство о публикации №119081707164